Mr. Cartridge
с утра звонок. от папы. "давай нормально поговорим, по душам."
ну, пошли вечерком в кафе, посидели. Поговорили.

неожиданно - вопрос про Л. "что, да как, да поподробнее". ну, рассказал я в целом. "и что у вас за общение?" ну, встречаемся, как бы. любовь и все такое.
"ну, надо будет пересечься всем вместе".

пересказываю ей все это.
реакция: сначала полные штаны счастья, радостные твиты вперемешку со страхом и все такое. (как в принципе и ожидалось). потом мой очередной парафраз ради более прямого и ясного звучания, и все полетело к чертям собачьим. (они меня убьют однажды, эти переформулировки)


опять всплыл загон про разницу, про время, которого у нас якобы нет.
тот ее чертов разговор с сестрой снова всплывает.

блядь, ничего не выйдет, да? опыт, нахуй, у вас, ребят?
а сама ты что сказала? планы на будущее? 10 лет? может тебе дату смерти еще сообщить?

что блядь? рамки временные не совпадают? я не ослышался?
прости, забыл, что у тебя вся жизнь на 30 лет вперед по минутам расписана. простите великодушно меня, крепостного дурака.

любовь у тебя такая? да? то она вдохновлена, то она "реалист". да откуда эта уверенность ? откуда такая, нахуй, уверенность в том, что ты заранее знаешь сценарий?

и в заключение повторюсь:

что это, блять, за любовь такая, любовь без веры? любовь без капли веры - это же дохлый номер.

где вера?



C любовью, ПишКарт.